Заживо варюсь в каше из собственных мыслей, страхов, огорчений.
Чувствую себя нелепейшим созданием на всём белом свете. Речь, походка, жесты, мимика, мысли, манера одеваться - всё не то, всё это будто-бы не моё.
Мне уже так надоела моя дикая паранойя, семена которой то и дело обретают реальное воплощение в окружающей действительности.
Как-будто жизнь решила выпихнуть меня за те границы, за которыми я привык прятаться.
Безопасного места всё меньше, страха больше, злости больше, ясности меньше. Как-будто то, что раньше было только в голове вдруг оказалось реализованным в объектном мире.
Я как робот или зомби, пытаюсь почувствовать, что значит быть живым, но вместо этого отрываю куски собственного мяса в попытке найти хоть одну живую жилу и ещё больше убиваю себя. В глазах туман. Я всё жду, когда уже кто-нибудь сжалится и прострелит эту смердящую от зловонных мыслей и пустых размышлений о жизни голову к чертям.
Моя главная проблема и основное же спасение - это Я. Только вот эта концепция ни хрена не работает что-то.
Пошло всё.
Свет проявляет себя как тьма, тьма часто маскируется под свет. Я хочу оказаться там, где нет ни того, ни другого; в месте где нет координат и направлений, в месте без места.